segunda-feira, 16 de julho de 2012

Desvarios coloniais

Vendo uma foto antiga que tirei de Ouro Preto, me lembrei de Lisboa. Lembrei também da Isabel Martins, da Yara Gutkin, do Kent Queener, do Carlos Barreiros, do Luís Guilherme Melo e escrevi este post:


O primeiro que vi de Lisboa quando a vi pela primeira vez foram suas telhas vermelhas. Desde aí me senti em casa. Quando aterrizado saí para conhecer suas ruas e comer seus bacalhaus (assim mesmo no plural), o que vi foi Ouro Preto. Lisboa, logo vi, era uma Ouro Preto metropolitana, tal qual. Estava tudo ali, só que em dimensões metropolitanas.

Os portugueses claro que dirão que me equivoquei no sentido: Ouro Preto é que é igual a Lisboa. Não sei. Ouro Preto é de 1711 (e antes Vila Rica de 1652), Lisboa se reconstruiu depois de 1755. Nesse momento a cidade do ouro estava no seu auge e rivalizava com a capital imperial não só em tamanho, mas também em criatividade e produção artística. Não era só o ouro que atravessava o Atlântico, também a arte colonial ancorava no Tejo. Algo mulato chegou ao traçado pombalino.

De todos modos, Pombal não entendeu bem o que veio dizer o Terremoto e quis, com suas pretensões iluministas, meter-lhe retas castas a Lisboa. Pobre Pombal. Lisboa, como boa amante, resistiu e continuou despedindo-se do Tejo com seus abraços aconchegantes.

Que bom, a cidade não cedeu à lógica dos vizinhos, com seus tabuleiros de xadrez crescendo ao entorno de suas Plazas Reales, de Armas, de Toros... Que monotonia fazer de Lisboa uma Quito, Buenos Aires, ou Assunção. Lisboa nasceu com vocação para Ouro Preto (com esta já escuto um “foda-se” muito bem conjugado em português arcaico).

O semeador prevaleceu sobre o ladrilhador - como no fundo queria Sérgio Buarque – e Lisboa à revelia do iluminista preservou algum respeito à topografia. Feita ruínas, se reergueu no pragmatismo do déspota esclarecido, para ser aceita por Paris, Madri, Berlim, Viena e a credora Londres. Mas não entregou todos seus mistérios e sua beleza Manuelina – afinal, a estética é alicerce no tempo. A semeadura Manuelina ainda se constata em cada canto que falhou em ser canto, pois é, como cantou Sophia: “Não a nave romântica onde a regra / Da semente sobe da terra / Nem o fuste de espiga / Da coluna grega / Mas a flor dos acasos que a errância / Em sua deriva agrega”.

Meu avô, que nunca fez a travessia do Atlântico senão pela literatura, escreveu certa vez sobre outra cidade imperial. Comparou a capital da Pérfida Albion com a capital da Mantiqueira. Em seu poema, constatou que Ouro Fino era menor que Londres, mas que, em seus junhos frios, o fog tomava de tal conta a cidade que o big-benzinho da Matriz de São Francisco de Paula transparecia como uma lua de Alphonsus. Assim como em Ouro Fino, a neblina costuma cobrir Ouro Preto nas manhãs de junho. Em uma destas, um se perde em suas ruelas, chega à Praça e toma Tiradentes por Pombal.


O Mártir ou o Marquês?

sexta-feira, 6 de julho de 2012

A velhice e a juventude, segundo Nelson e Otto

Encontrei isto vagabundeando pelo youtube e guardei aqui nesta grande gaveta de miscelâneas - que descobri é a melhor definição para este meu blog de tão pouca tinta própria - para Madu, Jorge, Pedrim e Prós:


Otto: "Você se preparou para ser velho, não?"
(...)
Nelson: "Há uma convivência entre mim e minha velhice formidável."
(...)
Nelson: "Eu acho que o jovem só pode ser levado a sério quando fica velho."
(...)
Otto: "Todas as fases da vida podem ser fecundas, e todas podem ser criativas. No que o homem é criador e fecundo, ele é jovem, independente da idade que tenha."
(...)
Otto: "Você me permite ofender a sua modéstia? Você começou a trabalhar com 13 anos, oh Nelson. Você era um idiota? Te acolheram no jornal por idiota?"
(...)
Nelson: "Aos 18 anos o sujeito não sabe como se diz a uma mulher 'boa noite'. Eu era de uma ignorância enciclopédica."
(...)
Otto: "Nós estamos em uma conversa e não em uma competição e longe de mim pretender te dar uma chave de rim ou ganhar discussão, pois da discussão não nasce a luz, só nascem os perdigotos."